Le poulet

Une violente odeur de poulet rôti envahit la rame et attaque la narine. L’homme, un clochard véhément au pardessus déchiré, s’affale sur la banquette. Il invective les passagers. Ses doigts luisants extirpent des morceaux de viande d’un sac de papier isotherme, gras et fripé. L’homme aspire, engloutit, avale sans la mâcher la chair blanche du poulet. Il éructe, mord et dévore, affamé.

La loupe

Parka usée et sac au dos, l’homme est coincé contre un strapontin dans la cohue d’un lendemain de grève. Il serre contre lui un gros livre. Aux Halles, la foule descend. L’homme en profite pour ouvrir son bouquin et sort de sa poche une petite loupe. Il l’ajuste sur son oeil gauche comme un monocle, et ferme le droit. Sourcils froncés, il porte l’ouvrage à quelques centimètres de son visage, et commence à le déchiffrer, lettre par lettre.